закат

Алессандро де Луна было семьсот лет, и он устал. Его бессмертие было не даром, а изысканным проклятием, растянутым на столетия. Он помнил запах свежей краски на холстах Тициана, вкус вина в чашах дожей и шепот заговорщиков в темных каналах. Теперь он помнил лишь бесконечную череду ночей, каждая из которых была бледной копией предыдущей. Кровь, даже......подробнее➥